Четверг. Раздолбанный автобус.
Седой водитель злой как тать.
Сидит девчонка. Держит глобус.
Мне стих мешает дописать.
Стих обещал сложиться тонким
Как кружева длинною в жизнь,
Но синий шар в руках девчонки
Ворует рифму, взгляд и мысль.
Вот Кипр. Вон Африка. Заботы
У негров в Африке свои...
Вот тут — я еду на работу
Сквозь @беня да чигири,
Вокруг смартфоны да планшеты.
Народу глобус пох@ю...
А я всю жизнь бродил по свету.
Остановившись в точке "Ю".
Над этой точкой Солнце тает,
Рассвет сменяя на закат,
Здесь до небес, как до Китая —
Шагать, шагать, не дошагать...
Здесь, как укор слепому веку,
Смущая дух и разум мой,
Три самых близких человека,
С работы ждут меня домой.
А дома пахнет пирогами...
Крупицы соли на столе...
По дому кот с тык-дык-ногами
Кружит как чёрт на помеле.
И разрывая мозг на части
Но согревая грудь мою,
Все пазлы жизненного счастья
Сошлись на этой точке "Ю" —
И стук сердец, и майский вечер,
И судеб ветренная нить.
А значит скоро будет встреча.
А значит дальше будем жить.
Гудит движок, трясёт автобус.
Водитель хает чью-то мать.
Вздыхает мир. КружИтся глобус
Мне стих мешая дописать.