Я состою из слов, в которых тишина,
Вечерних сумерек и мокрого асфальта.
Любимых книг и к ним хорошего вина
И нежной партии для саксофона- альта.
Как вывезет, как пропоёт зимой скворец,
Которого давно не видно и в помине.
С укором мне всегда грозит святой отец,
Когда я долго не иду к нему с повинной.
Упрёков не боюсь,поверь, что толку в них,
Когда один намёк тебя так больно ранит,
Как"тень кнута"и всё что ты давно постиг
Куда-то тайной стороной всё время манит...