Волчье солнышко, не полдень, не жара.
По берёзам чёрным - иней да озноб.
И не радуга - последняя пора.
Не домой тропа, а под ракиту, в гроб.
Не поля вокруг, не золото во ржи.
Бор, дождём умытый, хвойно не шумит.
Грай вороний и болото вязкой лжи.
- Где твой друг Иван?.. Прошу, скажи!
- Убит...
Косяками похоронки по стране.
За чужих бл*дей нам, русским, умирать.
Но обрывки. Рукописно. На стене.
Пресс-релизы: "Всё стабильно!"
- Тваюмать!
На душе змеюкой подлая петля,
А к затылку, оком смертным, чей-то ствол.
Ты прости Ивана, русская земля!
Что не смог... Не уберёг... За край ушёл...