Закончил Донецк военную восьмилетку.
Случалось – безжалостный страх о грудную клетку
стучал моим сердцем... Дальше – лишь злость и ярость
за мёртвых уже не познающих зрелость-старость,
за фарш из стекла-бетона, асфальт измятый
за навык – куда себя побыстрее спрятать,
когда прилетает с неба, ложится рядом
в ответ миномёт выплёвывает снаряды,
и «грады» шуршат оглушающим хриплым рёвом.
А только прольётся вечер прохладной дрёмой
закружит следящих дронов воронья стая –
деревья как могут землю свою спасают
собой укрывая. Чувствуешь радость лиха,
когда огонёк беспилотника взрывом пыхнет,
как брызги шампанского
пенистого, игристого...
Война разодела город в зелёно-пятнистое,
заставив забыть про розы, футбол и шахты.
И восемь лет пить со смертью
на брудершафт.