Без застения летний рассвет,
Оставляя по улицам лужи,
Бродит меж и поверх, не одет,
Насмехаясь над скукой и стужей
Января. И не важно, что тот
Снова будет, что холод накроет
Это все. Где минута – там год.
Но вопрос: кто же это устроил?
Или не было воли творца?
Может, все это как-то сложилось?
Мы, привычные видеть отца
В каждой мелочи, родинке, жилах,
Не способны усвоить концепт
Слишком сложной огромной вселенной.
Кресло, кепка, билет на концерт… –
В уравнении мы переменны.