Мы живём, над собою не чуя небес.
Наши души с утра загоняют под пресс.
Тем, кто пятна увидит на солнце, –
Сокращают количество порций.
Наши речи дыханием обожжены,
Наши мысли давно никому не нужны,
Но возможность даётся другая, –
Обрести ремесло попугая.
Мы следим за движеньями старой метлы,
Натираем до блеска пустые котлы,
Отличаясь от множества наций
Тем, что больше нам нечем заняться.
Мы ползём, под собою не чуя земли,
И безропотно тащим свои корабли,
Надрываясь в неистовом хоре,
Сквозь болота – к последнему морю.
2.VI.2009