Кладутся шпильки к зеркалу неторопливо,
Устало жемчуг опускается на стол,
И русых прядей расплескавшаяся нива
Рисует гладким отражением узор.
В глазах глядит застывшая усталость,
И подбородок дремлет, в скуке опершись,
Бежит по дереву, вняв небольшую шалость,
Ряд тонких пальцев, в думах отвлекшись.
Идёт напев лиричной давней песни
О том, поёт как старый красный клён,
Расскажет про печаль мелодий грустных вестник —
Души её прекрасный патефон.