Где-то рядом под Воронежем,
Где народился дед мой Алексей,
Жил люд простой,по совести,
Обняв руками ширину полей.
Был хлеборобом-землепашцем,
Носил нательный медный крест,
Молитвой и трудом Россию славил,
Чтил православия завет.
Он стоя ел,чуть свет вставая,
Весь день в натруженных руках,
Была Его Земля родная,
Что скоро превратится в прах.
Придёт орава горлопанов,
Замутят " чистые пруды",
Трудом себя не напрягая,
Ославят дедовы кресты.
А храмы превратят в конюшни,
Всё прокутят,что в закрома,
Нёс русский люд,ломая спины,
Не зная отдыха,ни сна.
Дед Алексей со всей семьёю,
Пойдёт далеко, и в лаптях,
Неся свой крест, как на Голгофу,
И сгинет в северных краях.
А сколько славного народа,
Те перемелют жернова?
Несбывшихся надежд, мечтаний светлых,
Кто их считал,статистика мертва.
Теперь не знаем мы,где их могилки,
Чтобы прийти и поклониться до земли,
Когда же светом озарится вся Россия?
И встанет крепко на ноги свои?
25.9.2016.