На неё смотрю я спящую,
утомлённую от дел.
Что-то чуткое, щемящее,
точно ангел пролетел, -
вдруг проклюнулось доверчиво,
орошая дольки век.
Я по жизни словом меченый,
а она – мой оберег.
И хожу по дому цаплею,
как по илистому дну;
не корю себя ни капли я,
что люблю её одну.
И она, совсем не строгая,
всё прощала мне без слёз;
начудил, не скрою, много я,
но стихи писал всерьёз.
Ты прости меня, хорошая,
над тобой дрожу, как лист;
подниму любую ношу я,
хоть и возраст – серебрист…
На неё смотрю я спящую,
Утомлённую от дел.
Что-то чуткое, щемящее –
это ангел пролетел.