Я не пишу теперь стихов,
И в сердце жар всё реже-реже.
И двери чаще на засов
И душу, чуть рассвет забрезжит.
Теперь не опускаю рук
И глаз не отвожу стыдливо,
Когда предаст, как будто друг,
Иль грязью обольют лениво.
Я не люблю теперь мечтать
О том, что было иль не сбылось.
Я также не могу витать
В тех снах, что мне когда-то снились.