Бегут, бегут, бегут секунды,
кучкуясь в целые минуты,
а те в дни, уплотняясь, и года.
И вот уж зришь,
сколько же скопилось ерунды
из-за какой-то глупой маяты.
И ни всходов, ни зрелого плода!
И грешишь, грешишь, грешишь,
как заведенный, продолжаешь,
и по пустому временем соришь.
Порой все же мысль тревожит,
упадет последняя песчинка,
и что с тобой тогда?
Но пожужжит, пожужжит,
и бабочкой мысль-личинка:
Ах, на дворе то чудесная погода,
и день еще не прожит!
19.05.22.