Мировая литература заходит в дом –
обустроенный, выстроенный с трудом,
предъявляет красную корочку, честь по чести.
Вызывали? То, чей закат неспроста бардов,
время огня и дерьма, в нем сирот и вдов
входит с гостьей вместе.
И уже на входе понятно, кто больше гость.
Все читали, внимали, но что бы вдруг довелось
примерять эпоху, последующим на вырост,
и растить, и платить, и плакать за строчек горсть,
коим, как семенам цветов, заселять погост,
или тело - вирус.
Мировая литература еще вчера
выводила истины тушью из под пера,
буратиньи носы уставала в листочки тыкать -
от пяти столетий повтора, что жизнь - игра
до посланий отчаянья, брошенных в телеграмм
вместо джинна в закупоренной бутылке.
И нажать «открыть» ныне значит - сорвать печать,
и почти против воли посланию отвечать,
прорывая размером и ритмом туман безмолвья.
В темноте яснее, что стоит одна свеча,
свет которой не стоило б тратить на стукача
и его "айловью".
Мировая литература, что твой Прокруст,
подгоняет кости под крест – чей неясно хруст
больше стерт в покрывающим звуки весеннем громе…
Вызывали. И дом никогда не бывает пуст
абсолютно… Во все времена вместо мер и уз
приглашенье в ее герои.