Лишь бы все остались в нормальном сознании. Там, на далёком в тысячу километров расстоянии. В родной степной и широкой местности. В стойко устоявшейся военной бренности.
В стране, где падающие звезды путают семь лет с беспилотником, где приход града предугадывается далеко не синоптиком. Где от запаха гари и цветения полыни задыхались мы и истерично шутили.
Где возникают вопросы, от которых периодически сносит крышу. Где пытаешься занять в обществе высокую нишу. Где постоянно скитаются люди, создавая себе пафосный образ. Иллюзия силы. Знаменитости. Карьерного роста.
Где вокзал и аэропорт стоят абсолютно нетронутыми. Где гул сирены периодически летит над терриконами. Где счастье — это всего лишь провести без обстрелов парочку дней. Или просто не испугаться одинокую тень.
...Но, увы, за этими масками — отчаяние, боль и тревога.
И вечные просьбы о жизни.
У церкви.
У неба.
У Бога.