Наши тела рассыпаются, и
Дело не облегчить пандусами.
Наши с тобою больные тела -
Маятник в воздухе, полном стекла.
Наши умы, может, больше больны.
В наших умах вечно похороны
Маленьких радостных клеток мозгов.
Наши умы из зыбучих песков.
Но мы бинтуем себя,
Гипсом заделав дыру.
Тигра загнав в конуру -
Сколько-то сдюжит и пусть.
Пусть, как ростки из семян,
Рвётся из этой дыры,
Пусть только и до поры,
Не умолкающий пульс.