Горчит черемуховый ветер
тринадцатой недели мартобря,
весна рифмуется со смертью,
от безысходных слёз глаза горят...
Моя земля, у Лукоморья дуб,
и леший, и русалка, и царевна --
простите, я не отвела беду,
в руке не удержала щит...
и ветер мчит и дышит Божьим гневом --
пронзительно-холодным -- и горчит.