Я пишу стихи, пишу их вдоволь.
Наполняю строчки словами дёгтя,
металл черчу на мокрых ладонях.
Я крайне расстроен: я ведь не море.
Возвожу вокруг стены,
разрушаю устои — на рамки
из плёнок плюю каждый раз.
Я не слышу свой голос: я ведь не море.
Смотрю на мир прямо
и пустозвоню,
но не меняюсь среди шумоты.
Я так расстроен: я ведь не море.
Расстроены будни, расстроены матери —
милю за милей ползу я пешком
на своих четырёх, со всем размахом.
Море не любит, море не ждёт.