Глажу, глажу пустую бумагу...
А на ней - ни строки, ни души.
Запиваю солёную влагу,
Достаю из глубин крепдешин
И танцую подаренной ручкой
На строке, на щеке, на мечте,
Останавливаюсь закорючкой
На хрустальном (чуть-чуть) каблуке,
То на облака мягкость взбираюсь,
То слезинкою в луже тону,
То о скалы волной разбиваюсь,
То опять превращаюсь в жену...
Глажу, глажу из хлопка рубашку,
А за ней - ни строки, ни души...
Даже Экзюпери из барашка
Человека творить не спешил.
... В крепдешине никак не согреться
И не выстоять на каблуках.
Растворю горемычное сердце
Неприкаянностью в облаках.