Что со мной не так? Никакого позитива.
Пишу все просто так, подобие поразита.
Как алкоголик и наркоман, подсел на стихи.
Образ лишь обман, лучше молча сиди.
Да, я тихий малый, но внутри что-то кричит,
Рвётся на волю и продолжает когти точить.
Если этому нечто не предать конкретную форму,
Все срубит мечом и сожрёт всех подобно корму.
Да, безумие и бредни, как и все мои текста,
Они бездарные тени и засохшие леса,
Которые рождает больное сознание,
Обеспечивая с бессмертием касание.