Она, где ветер скоморошит,
Где столько в зарослях чудес,
Свой цвет, как пёрышки, ерошит,
У синей заводи небес.
И, кажется, одним дыханьем
Её вспугнёшь, и - улетит.
Но я далёк от поруганья,
Что нас в юдоли единит.
И только шаг мне до цветенья,
И кто мне может возразить,
Что в самый раз просить прощенья,
Пусть даже не за что просить.
Где никакой уже подруги
Весной под яблоней не ждать,
Как на ветвях её упругих
Мне лепестки не удержать,
Что заронили в сердце жалость,
Какую б вытравил давно:
- Куда виденье подевалось?
А говорил, что всё равно.