10.11.2018 г. 23.37 в после прочтения стихотворных творений:
Прочёл стихи, прочёл ещё раз, и в повторе...
Не понял смысла, видно мозгом не дорос.
Интрига в них, она всегда у автора в фаворе.
Раз пишет, значит - злободневен сей вопрос:
Слова свились в клубок метафор и намёков,
Как звёзд далёких свет, в них смысл не различим.
И ясно то, что хаос - есть основа стройности у Бога.
Наш "моск" напуган хаосом, мы Ясности хотим!!!!
Простите, автор, ваша мысль понятна:
Как чукча, тот - что видит, то поёт.
О тундре милой, глазом необъятной,
О мишке белом, на которого охотиться идёт.
И пусть без рифмы едет он на нартах.
И ветер с холодом сдувает мысль его.
Он слышит сам себя,другим оно - не надо.
Он - понимает, а "тундре" - это не дано.
Да. И я стихи писать порой пытаюсь.
Не для кого-то, прежде - для Души.
В них вектор мысли сохранить стараюсь.
Чтоб для Души, чтоб строчки были хороши.
Поэтов в тонусе - нам не всегда понять.
Ведь ими муза рулит, и рукой, и сердцем.
Их не догонят, даже если будут догонять!
Придётся догоняться водкой, с перцем.