Наше от нас не уйдёт.
Ушло, значит, было не наше.
Пускай много боли пройдёт,
Пока не поймём, что неважно.
Неважно, что мы не срослись,
Не склеились и не сроднились.
Себе говорю: «Улыбнись,
Наверно, мне просто приснилось».
Приснились, наверно, глаза,
Улыбка, добра и лукава,
Приснилась сухая слеза,
От тайн без конца и начала.
А что тогда не было сном?
Какие слова были явью?
Скажи опалённой вином,
Простуженной маем гортанью!
Молчишь? Это тоже ответ,
Пусть он принесёт много боли.
Прости. Ведь на вкус и на цвет…
О вкусах и чувствах не спорят.
Ушло, значит, было не наше.
А наше б легко не сдалось.
Прощу безразличие ваше.
Простите, что всё не сбылось.