***

Осталась одна
Среди жутких уродцев,
Смотрящих из старых и пыльных картин.
В сорочке из льна
Зарылась в колодце -
На то целый том самых разных причин.
Зачем все труды,
Если нет им цены
Такой, чтобы их оправдала сполна.
Приносят плоды
Лишь те, кто полны
Идей, убивающих мир, как чума.
Никчемен, невидим
Для массы большой
Писатель, творящий с целью сказать
О том, что он видел
И как он прошел
Свой путь, что он знает, чем жил, кем дышал.
Кругом ублаженные
Речью мудрёной
Из книжек, где учат великими стать.
Не нужно таланта,
Чтоб сыпалась плата,
Достаточно все их мечты излагать.