Сижу в тени растрёпанных ракит,
А по реке идёт хромое солнце.
Валентина Бутрос
Произведение из колонки редакторских анонсов.
Артроз? Парез? Да, синтез уж не тот.
Хромает солнце в блёклом термояде.
Сижу на плёсе в лёгоньком пальто,
как в камышовых зарослях наяда.
Гляжу я в небо много лет подряд:
ведь мир всерьёз светилом озабочен.
Мол, солнце скоро крякнет, говорят,
лишь миллиард годков ему пророчат.
От сих прогнозов наступает сплин.
Боюсь, что доживу до катаклизма
я - дочь одной единственной Земли,
но не хочу справлять по солнцу тризну.
Вдоль тихой речки веет ветерок.
Шуршат ракиты, раки мутят воду.
Я напишу с десяток умных строк
о хромоте космической природы.
Смотрю в закат и явно вижу трость:
звезда, похоже, корчится от боли.
Да, мир вселенский очень уж непрост…
Пора домой - лечить свои мозоли.