***

Который день не пишутся стихи,
И мысль крадется: может, и не нужно?
Наверняка на всей планете есть,
Кто накропает их повеселее.

Соплями, мазохизмом и нытьем
Читатель современный сыт не будет.
Да и давно уже потерян смысл
В потугах творчества, бесплодных и отвратных.

Другое дело - всем полезным быть,
Стремиться к цели - общей благодати.
Всего себя без меры отдавать,
Без страха, без сомнений, без остатка.


Чтоб свет в конце тоннеля не потух.
Чтоб теплилась надежда в каждом доме.
Чтоб в небе путеводная звезда
При всяких обстоятельствах сияла!!!

Ну а пока - не пишутся стихи...