И пока ты от масла полощешь руки,
Я протираю твои хоромы:
Пыль на плацу, отдающем стуки,
Вниз по аорте, подобной склону.
Весь перикард пропускает светлость,
Словно стекло после мойки фиброй,
И продвигаясь по полой вене,
Вижу, насколько красив мой выбор.
Как там твои полосканья с мылом?
Я вот ласкаю сердечный клапан,
Чтобы тебя с головой не крыло
Жидкостью той, что случалось плакать.
Как ты, скиталец моих предсердий,
Так наследивший на оболочках?
Срок проживания здесь - до смерти.
Точка.
8:14-12:53
23.05.2022