А время живёт на конце пера.
И линия следом за ним бежит
К иллюзии завтра из мифа вчера
Изгиб за изгибом. Бумага шуршит.
А время — в изменчивой линии рта.
Ещё не улыбка, но миг перед ней.
И в капле, повисшей на ветке куста,
Готовой сорваться — и вниз скорей.
Меж взмахами крыльев летящей совы
В сыром и холодном дождливом лесу,
В ростках первой робкой весенней травы,
В словах “Будешь чай?” и “Сейчас принесу”.
А время — просвет меж тогда и потом,
Момент, что тебе никогда не поймать,
Не тронуть рукой, не сковать янтарём,
В рюкзак не запрятать и не удержать.
И строчки летят, как года и ветра.
И пишется жизни твоей манускрипт.
А время живёт на конце пера.
И линия следом за ним бежит.