Любое слово – неуместный вздор.
Истоптанную рощу сикомор
уже не разглядеть за дымкой вздохов.
Нащупывая выход из тщеты,
то руки в кровь, то платье в лоскуты –
привет, мой друг-стена-чертополоха.
Я снова здесь, но ты войти не дашь.
Привычен жест, безжалостен триаж:
ни времени, ни повода, ни шанса.
Шипы добавят линий на руке.
Пока маячишь где-то вдалеке,
едва ли перестану покушаться.
Что неизменно радует меня –
тот звук, с которым падает броня;
те чувства, для которых нет названий.
Обманывать себя – напрасный труд:
все годы, что прошли и что пройдут,
не могут от пристрастия избавить.