Холодные, звонкие, в руках моих цепи.
Я тянусь за спиной, закрывающей небо.
Глаза пот заливает, по рукам течёт кровь,
каждый шаг - вперёд, но без "алых парусов".
Врагу б не желал испытать на себе
всю тяжесть и ношу сердца во мгле.
А мы всё идём - нелепы и слепы:
горячие слёзы залили алые цепи.
Война как ошибка человека -
это ад на земле, это кровь в воде,
страданий людских библиотека:
размытые от слёз страницы везде.
На дверях библиотеки алые цепи,
их оставили нам наши бедные предки.
Только снова и снова ломаем оковы,
начинаем с нуля. Почему мы так суровы?...