Из Саратова до Риги
не проехать, не успеть,
не прочесть уже все книги,
мне тащить беды вериги,
будто бы попу - расстриге,
остаётся здесь терпеть
и лежать на дне колодца,
и уже не видеть солнца,
матч проигран в высшей лиге,
ни к чему шальные крики,
члены начали неметь,
стал уже я тёмно-синий
и лежу, как окунь в тине,
или мишка под осиной,
где-то за тропой лосиной,
ах, мне не набраться силы,
бубенцом не зазвенеть,
меня беды подкосили,
голосили, съели снедь,
ходят ветры - забулдыги
на могиле песни петь...