Мне снились пустые бокалы
И торт без ножа да без блюда,
Кругом посторонние люди,
Невеста бесследно пропала.
Задёрнуты чёрным иконы,
Священник читает санскритом
По книге смолою покрытой,
И хор, как в агонии, стонет.
Потом понимаю в испуге,
Что проводы, вовсе не свадьба.
И кто-то кричит, что и рад бы
Жениться на мне на досуге,
Но пустозвон прежде свершиться.
Меня не найти им похоже,
Но дрожь проползает под кожей.
Проснуться? Признаться? Забыться?
А платье, как в сказке прекрасно!
Надену. Как раз по размеру.
Но сон превратился в химеру.
К чему бы такое? Не ясно…