Стою один,
где тёмным льдом
укрыта
площадь водяная, места былые вспоминая,
их узнаю
с большим трудом.
Я плохо спал,
и я небрит,
и в голове моей туманно,
и мне сеанс
холодной ванны
помог бы,
если б
не артрит.
Приметы старости? Уж, точно!
Когда бы я
моложе был,
мой охладил бы
разве
пыл
отрезок бодрости
всеношной?
Чего ищу?
Зачем я здесь?
А где мне быть,
и чем
свой разум
занять,
чтоб
растворился весь?
И плакать,
и смеяться разом!
И я стою - брюзжащий сноб, пороков
вечный раб!
Добро бы - только мизантроп,
а то - труслив
и слаб!
Уже призревший
свой покой,
(на радость ли
врагу?) -
машу
трясущейся рукой - вернись,
я всё смогу!
Не лучше ли,
как мне сказал, отведав
всяческих
страданий,
мой друг,
наполнивши бокал:
"Я не люблю воспоминаний!"
И я бы тоже
не любил,
когда бы верил,
хоть на йоту,
что в небе
место
для полёта
найду для двух
убогих крыл.