Когда сквозь гнев, ругаясь матом,
бежит вперёд в бою солдат,
я этот мат приемлю свято
и тот солдат мне друг и брат.
Когда из глотки рвётся рыком:
"За Родину! Вперёд, за мной!",-
я понимаю, битва с Лихом.
Солдатам мой поклон земной.
Скажи ты мне, юнец безусый,
что пережил ты, чтобы мат
позорил грязью язык русский,
который Пушкину был свят.
С ним побеждал в бою, в атаках
простой, измученный солдат.
Тот мат был праведным и ратным.
Скажи, юнец, чем мат твой свят?!
Когда в отчаянии, в горе,
ища связующую нить,
иной с судьбою матом спорит,
я понимаю-это жизнь,
Твой мир уютнее без мата.
Ты загрязняешь свою жизнь.
И не судьба в том виновата...
Слов не хватает так учись.