Строка к строке, три жизни за спиной,
четвёртая в пути, а на обочине ковыль.
И времена натянуты струной,
а по дороге ветер гонит пыль.
Вот снова не закончено письмо.
Заиндевело словно древо на отшибе
сознание, что спряталось в дупло.
Но на душе уже не так паршиво.
Ведь жив и зеленеет дальний луг,
дорогой перерезан наискось.
И ненавязчиво настойчив звук
того, что ветром из былого донеслось.
Забыты холода и с ними нервный шаг,
хандра и сплин зализаны как раны.
Я вдоль реки гуляю не спеша
и превращаюсь в летние туманы.
23.04.22