Прости, мой нерождённый сын…
Не справиться с бедой.
Не пробежишься ты босым
По лужицам с водой
И мелом на асфальте ты
Не будешь рисовать.
Мне шепчут жёлтые цветы:
«Его нельзя обнять».
Ты в школу с новым рюкзачком
Конечно, не пойдёшь.
Вот снова в горле этот ком
И вздох: «Чего ты ждёшь…»
А в нём моя родная кровь,
Вновь голова – в огне
И первая его любовь –
В моём тревожном сне.
Я поцелуй его ловлю
Всем льдом застывших губ
И, говоря ему «люблю»,
Назад в ту жизнь бегу.
Я пью сегодня за тебя,
Мой нерождённый сын.
Судьба? Наверное, судьба...
Там - Бог. Ты - не один.