Пусто до одури, хоть рычи
Клаксоном машинным в проснувшийся май,
Облаком солнечной саранчи
Съеден не выросший урожай.
В домах не построенных кто-то живёт
(Вчера я у Бродского это читал)
Искрится не собранный пчелами мёд
И рассыпается мой интеграл
В цифрах арабских слагаемых сумм,
Время скукожилось - наплевать,
Сердце в горст'и и душа наобум
Крыльями хлопает - не поймать.
С ангелом песни, но не в унисон,
День как неделя, неделя как год,
Стёрся в крыл'ах прошлогодний картон,
Шепчет мне ангел: "И это пройдёт".