Из своих кладовых
Выметаю последние зёрна.
Что-то выйдет из них?
Да нет сил уже, лучше смолоть
В самый грубый помол,
Шелуху всю - на ветер и к чёрту!
Что однажды не смёл,
То не раз ещё будет колоть.
И опять не смогла.
И смотрю на ладони с испугом:
В этой горсти так много,
Что больше - не взять, не отдать.
Сотни зёрен тепла
Пополам мы делили друг с другом
И растили бы снова -
Чтоб осенью больше собрать.
Словно нежные сны
Я их зёрнышко к зёрнышку - в тёмный,
Незаметный чужому,
Но ближний к двери уголок
Разложу до весны:
Постараюсь, конечно, укромно,
Но желающий видеть
Заметит в окне огонёк.
Я душевнобольная,
Безумная даже наверно:
В череде нескончаемых
Мутных бессолнечных дней
Память травит меня,
Прорастая в груди ежедневно -
И от яда того
Становлюсь я сильней и живей.