Россия, Русь, в твоих глазах слеза,
опять над мёртвым сыном ты застыла.
Ты сделала, что матери нельзя:
ты сына родила, и ты его убила.
Не колыбельную оркестра плачет медь,
слезу с дождём мешает слякоть,
всегда возвысить можно смерть,
но до конца нельзя оплакать.
Всё так привычно, без затей
судьба рисует на кресте две даты,
рожают женщины детей
и отдают на смерть в солдаты.
Слеза застынет, станет льдом,
придёт тепло, и гнёзда будут свиты,
ещё один в России будет дом,
где окна наглухо забиты.
Ещё одна дорога без следа,
штыки травы забьют посевы пашни.
Всё так привычно, как всегда,
и потому до ужаса не страшно.
В величии страны народа плоть,
народ герой, народ освободитель,
наверно, выше есть господь,
но все забыли, где его обитель.
Потери кровью собирает рать,
сожмётся тишина при грозовом разряде.
В России есть, кому за веру умирать,
и жить без веры христаради.
Мы православные и свято в это верьте,
мы православные на вечные года.
И наша жизнь, лишь отраженье смерти,
в которой мы бессмертны навсегда