Он вырос из страны бараков гетто,
Он вырос у растрельного крыльца,
Дитя общесарайного клозета,
Сын прачки и народного врага,
Ему нет смысла, даже извиняться,
За то, что с детства он не знал отца,
За то, что воевал он в восемнадцать,
За то, что стал калекой без гроша,
Ему нет дела до писак пророчеств,
До чьей-то гениальной полуправды,
О том, что гетто не меняет почерк,
И раз в сто лет на те же станет грабли,
Какой расклад готовится в сортире?
К заветам с засидевшимся вождём,
Где долг его – пробоина в мундире,
Где право – извлекается свинцом…
Он сын своей страны глухих бараков,
Что подадут, то будет в мыслях есть,
Он человеком быть хотел… без страха,
Но, разве можно жить так здесь?
Где капсулы истории кровавой,
Не заклеймит печатью покаянье,
Где ночь империи и нравы,
Не осветит ума сиянье,
А впрочем, счастье любит ночи,
Какой здесь век? А хрен поймёшь!
Он тоже, мира очень хочет…
Но, в голенище финский нож…
27.05.2022 19:11
Мысли... мысли... нет вам покоя, когда же мы будем учиться на ошибках, когда перестанем в них винить других, перестанем завидовать, станем свободными? Нет ответа...