Уныло барабаня по карнизу,
опять промозглый дождь идёт с утра.
Печальной , затянувшейся репризой
терзает душу нот его игра.
В призвании своём не состоявшись,
сдаёт уже позиции Весна.
Уходит Май , по сути не начавшись,
собой не напоивши "допьяна".
Сирень в садах ещё не распустилась,
а Май уже откланяться готов.
Ну что Весна с тобой , скажи на милость?
Каких же прогневили мы богов?