Гудела мышечная власть
В ногах толпы и свергнутого бога
И на ветру сквозь толщу мглы
Рвалась на волю несвобода.
Неслись потоки сотен душ
В горнило дикости и страсти.
Оркестр взвыл, ударив touche,
И карта мира изменила масти.
Разбуженному не понять,
Что мир ему совсем не снится.
Когда в России пишут через ъ "ять",
То суд лишь топором вершится.
Пройдясь по крови босиком,
Он ищет тихого укрытья,
Но в мире все покрыто сном,
Как до вселенского кровопролитья.
Забудь уснувших: их не пробудить,
Забудь разбуженных: их не утешить.
Волну беспамятства за мифом не сокрыть,
Как только луч надежд забрезжит.
Гудит бесшумная тоска по неродившемуся миру
И цепким взглядом жёлчная толпа
Глядит в лицо грядущего кумира.
Все повторится словно сон,
Все повторится словно наважденье:
Безликость, ложь, предательство
И сонм бездушных мытарей у стен забвенья.
Чтоб стать свободным, надо пожалеть
Всех тех, кто был рождён в неволе,
Всех тех, кто был безликою толпой
И прозябал в нерукотворном произволе.
Как тащит осуждённый Прометей
цепей страданий бесконечность,
Так утомляется невольник всех страстей,
В толпе, унёсшей человечность.
Роксолана Жигон
27-05-2022