Блины безупречные, тонкие, сочные,
С нежною корочкой непорочною,
А в сердцевине слегка ноздреватые,
Тают во рту они сладкою ватою.
Кружевом тайным жарятся медленно,
Чуть подгорают монетою медною
Капли, что с ложки упали негаданно.
Чудо блинов до сих пор не разгадано.
Кто на опаре, а кто на кефире
Их затворяет, томит в эликсире
Воздуха, что проникает сквозь поры.
Вот и пора. Достаются приборы.
Стопка блинов словно жизнь исчезает.
Были и нет их. Да были? Кто знает...
И остаётся лишь след на салфетке,
Да на тарелках сметанные метки.