Нет смысла ожидать даров
На блюдце с золотой каемкой.
Не розы дарит жизнь - шипы,
Причём порой с усмешкой колкой.
А каждый дар, он как трофей,
В бою добытая награда.
Сначала семь потов пролей,
И лишь потом душе отрада
Придёт, как тёплая волна
Или как путник запоздалый.
Коль выпал дар вам без трудов,
То он сродни удаче шалой.
Не ценит мир таких даров,
Что не оплачены душою,
Не пролит пот за них иль кровь,
И не отмечены мольбою,
Молитвой искренней, с слезами,
Когда весь мир отдашь в обмен...
Так ожидаешь чуда свыше
И благодатных перемен!