Когда сломал я ногу, та болела, ныла.
Но эта боль была такой смешной.
Что вовсе не мешала жить…
Бог мой!
Взяв костыли, тогда ходил я на работу.
Шутил, смеялся, был самим собой.
И, даже, выйти мог в субботу,
Хоть, как у всех, суббота – выходной.
Когда болели зубы – лез на стену.
Я думаю, у каждого вот так.
Но дни идут – в порядке зуб… пустяк.
Всего была неделю эта боль.
И вот три месяца уже болею.
Порою сутки не могу я встать.
Мне плохо, страшно, хочется кричать.
Не отпускает душу эта боль.
Болезнь – неразделенная любовь.
От ней лекарство неизвестно мне.
Ее придумал дьявол по злобе.
Воспел Петрарка… Мне то, что…
Господь?