Солнце бьётся в жестяные крыши
и горит огнём, глаза слепя.
Почему ты грохота не слышишь?
Почему твои инстинкты спят?
Почему под зимним покрывалом
ты и не глядишь на календарь?
Погляди, как остаётся мало
времени по имени «февраль».
Или ты тоскуешь – да, конечно –
по тому, должно быть, что опять
жизнь - неуловимо быстротечна -
заставляет календарь менять.
Но прислушайся: ведь даже галки
на другие голоса орут.
И в весёлой птичьей перепалке
новый тон задался поутру.
Новая мелодия из звона
птиц и капель о карнизов жесть.
Пусть она врывается с балкона,
как весны волнующая весть,
пусть звучит то звонче, то интимней,
только для тебя, в твоей весне,
провожая холод, ветер зимний,
умирающий от солнца снег.
Ты грустишь, что в грохоте мелодий,
в плеске, блеске, звоне и лучах,
жизнь, и так короткая, уходит
у весны и лета на плечах?
Не грусти. Всё снова побелеет
через год – ведь время не умрёт
Вся земля весной переболеет,
летом лень свою преодолеет,
осенью гнездо своё совьёт,
отшуршит октябрьским листопадом,
переспит в сугробах – и опять.
Не грусти по времени, не надо.
Успевай календари менять.