Я вижу каждый день гримасы Смерти.
Родным ее звериный стал оскал...
Не умерла Душа. И Вы тому не верьте,
Кто в книжках Вам об этом расписал.
И я сначала тоже так подумал,
В руинах видя тех, кто уцелел...
Чтобы отвлечься, сбитый лишь поправил "угол",
Рукой прикрыв свой снайперский прицел.
В нем отразилось Горе Сталинграда,
Как-будто призраком из Прошлого мелькнув...
Блокадного носились тени Ленинграда,
Хребет под немцами свой так и не прогнув...
Да, это страшно... И Она черствеет,
Бездушья покрываясь скорлупой...
Лишь палец на скобе слегка немеет,
А в Сердце - равнодушия покой.
Но то не смерть Ее. Всего-то лишь привычка -
Чтоб не сгореть, - укрыться в тишине седой...
Но стоит Солнцу утром чиркнуть спичкой -
Она теряет напускной покой...
Я снова день прожил. А много ль еще надо?
Луч Солнца, блеск воды и лунный свет...
Поддержка друга... К черту канонаду!
И от Любимой с весточкой привет...
Я вижу каждый день улыбку Смерти...
Родным каким-то стал ее оскал...
Не умерла Душа... Вы этому не верьте...
И не умрет... Не для того я Вас искал...
30 мая 2022 года