Совсем не стоит волноваться
О том, что изменить нельзя.
Летят снаряды, цены, братства,
Горят прогретые леса.
Игру придумывает умный.
Срывают кони удила.
Сменяется рассветом сумрак...
Но мотылькового крыла
Бесплотный взмах меняет вектор,
Переворачивая путь.
В саду вишневом тихо ветка
Росинки капает на грудь.