у каждого на свете есть река
где он гребет как лапы мотылька
чтобы настигнуть свет последней лампы
из под земли очередной порог
и ты уже до чёртиков продрог
и кажется вот-вот откажут лапы
и всё-таки на все махнув крылом
летишь не понимая напролом
как будущее между сном и былью
и окружён космическою пылью
ты вдруг в неё вонзаешь нож
и неожиданно осознаешь
несут вперёд уже не лапы крылья