Мои мечты… они чисты,
А ты, убийца дальний, кто ты?!
О пожелтевшие листы,
Шагреневые переплёты.
В библиотеке. Н. Гумилёв
След материален от цветка!
Библиотека. Книга. Лица.
Раздумьем дальнего чтеца - я;
Тебя, да, автор, ныне чтица.
Ты философией начал
Растрогал сердце поневоле.
Ах, о цветке твой стих кричал,
Той, древней книгой, сердца боли.
И чем та, дьявольская страсть,
Тебя жестоко опалила?
Историей я увлеклась:
Цветку она, та страсть, могила?
Протест души, твоей, вставал,
Колокола, гремя досадой
(Гробниц, мучений, век – вмещал),
А мне в тот толк – душе отрада.
В дар сердцу выплеснуть должна
К Библиотеке, той, почтенье:
От удовольствия рука
Строк ищет, музой, продолженье.
Когда на связи старина
С таким блестящим артефактом,
Мне мнится: «Мысль – уже блесна,
Другой рыбак – не мира, пактом!».
Так да! Уж твой читатель – я,
Другого стиля, оболочки…
Поэтом – ты часть бытия,
Твоей же темой, другой ночкой.
Твой стих пою, твою любовь,
А в ней – романтику печали.
Гробница – будущего новь:
Твою строку, мечтой, встречаю.
31.05.2022 г