Перед глазами дорогие лица
Моих родных, которых уже нет.
И все они мне могут только сниться,
Без них как будто меньше светит свет.
Их нет со мной, они в загробном мире,
Где радость или боль, где свет иль тьма.
Кто что избрал, живя в своей квартире –
В храмине смертной. Мир – это вокзал,
Где люд галдит, снуёт, спешит куда-то,
Не зная, кто куда, когда, зачем.
Ведь не вернут их поезда обратно,
Проезд назад не оплатить ничем.
И грустно оттого, и даже больно,
Что навсегда уходят поезда,
И крикнуть громко хочется: довольно!
Пусть не ушли б родные никуда!
Но есть закон и сеянья, и жатвы,
И нам его вовек не отменить.
Не отменить нам и Господней клятвы,
Что всех людей прервётся жизни нить.
И катится слеза из глаз живущих,
Смотрю в глаза родным, которых нет…
А сколько будет их в годах грядущих,
Которые покинут этот свет?
Да и меня когда-нибудь не станет,
И кто-то будет обо мне грустить,
Ведь день последний для всех нас настанет,
Попросит, может, кто его простить.
Уходят в мир загробный все, конечно,
Живые плачут, им умерших жаль.
Оставшимся здесь – тоже жить не вечно,
И будет у других опять печаль.
И так из века в век уходят люди
Туда, откуда возвращенья нет.
Мы из живущих никому не судьи,
Как и для тех, кому погашен свет.
Мы любим тех, кто ещё рядом с нами,
Не думая, что вдруг настанет миг,
И может их не стать, да и мы сами
Цветку подобны, что в жару поник.
Так, дай нам Бог, готовыми быть к встрече,
Ко встрече с Ним, когда настанет час,
И вдруг наступит в нашей жизни вечер.
Быть может, завтра… может быть, сейчас.
31 мая 2022