Моей любви на сотни лет
*
Она мне редко улыбалась.
Романс наш был на 5 минут.
Есть в нашей жизни эта странность –
Клевать всё то, что все клюют.
Мы с ней сидели в ресторане.
Скрипач играл про тленность мук.
Был вечер сладостен и странен.
Прикосновеньем белых рук
я был томительно исполнен.
На окнах занавеси - в такт.
На той картине чьи-то кони.
А на другой – цветущий мак.
Мне не хотелось быть ей нужным.
Я расплатился и ушёл.
Был наш прощальный скучен ужин.
Хотя, мне было хорошо.
Я к ней не чувствовал ни злобы,
ни удовольствия от встреч.
С ней жили в нас одни микробы.
И пароход давал наш течь,
когда любовь без диалога
могла с собою говорить.
Осталось нас совсем немного.
И, с вдохновением творить,
не каждый в этой жизни может.
О чём ещё вам рассказать?
Любовь лежит у нас на ложе.
С иконы смотрит Божья мать...
*
Возможно, я сошёл с ума.
И, песни слушая из окон,
не понимаю, как она
могла уйти туда до срока...
*
3 ноября 2022.